Коротко о спорте. Я бы даже сказал, о хоккее. Ну потому что свинство. Ладно мужики, но дамы же смотрят, сидят у телевизоров, переживают, узнают Овечкина по улыбке, и тут такая задница.
Только подумалось, что наконец-то страна нашла своего героя, в смысле, тренера, который сумел всех собрать, сплотить, вдохнуть и выдохнуть. После десятилетней мировой гегемонии мы же в 90-х слетели в какие-то такие подвалы, что и думать об этом было неприятно. Больше 15 лет одно и то же: хоккей результатами стал походить на футбол, а это страшный диагноз. Причем оно казалось странным: с футболистами все ясно – в любом иностранном клубе они садились на лавочку и к полю подпускались только, когда никто не видит, но хоккеисты же по-прежнему оставались лучшими в мире. И вот эти лучшие в мире собирались кучкой и как-то сразу забывали, что нужно делать. Страна ждала тренера. И тренер пришел.
Ох, я ж помню, как три года назад в Беломорске смотрел финал чемпионата мира. Как простая беломорская учительница тыкала иголками в карту Канады, словно в куклу Вуду, и это сработало. Канада пала. А играли как! Весь Беломорск не спал. А это вам не шутки... Поражения же, в конце концов, можно простить. Ну не пошло, не сложилось, Хоттабыч наколдовал. Лишь бы играли красиво. Но когда нет игры, простить не получается. Сначала нас на Олимпиаде растерзали канадцы. Народ специально не ложился, до четырех утра вставлял спички в глаза, и все для того, чтобы увидеть эту тихую Варфоломеевскую ночь? Ладно. Пережили, не умерли, дотянули до чемпионата мира, а там та же фигня, только от чехов. И вот теперь Россия проигрывает пять матчей на турнире. Почти не забивает. Одним словом, позорится.
А параллельным курсом, как всегда, позорятся футболисты. Сверкнули при Хиддинке, довели отечество до радостного психоза – и, хлоп, обратно. В подгруппе одни доходяги, и наши, такие, хромают с ними, как ветераны битвы за Севастополь. Биатлон ждали, ждали. Дождались. На свою голову...
Хотя, может, оно и к лучшему: спокойные ходим, легкая мудрость во взоре, не беснуемся ночью на улицах, не бибикаем почем зря. Спать никому не мешаем. Поражения как-то способствуют созерцанию и философическим настроениям. Хочется со скепсисом глядеть на всех этих дураков-испанцев, финнов и норвежцев, улыбаться и нюхать цветы, смотреть на озеро, удить рыбу и собирать божьих коровок. Естественно, чтобы потом отпускать их куда-нибудь на небко. Спорт ведь несет разрушение и хаос. Вот болельщики народной команды «Спартак» опять бесились. На этот раз в городке Самаре. Били морды злым и добрым самаритянам, ломали кресла и дразнили ОМОН. Это все спорт: агрессия, конкуренция и единоборства. Гадость. То ли дело живопись. Или музыка. Хотя, нет, музыка тоже сплошь агрессивна. Конкурс имени Чайковского, слезы, конкуренция, порванные струны, «Евровидение». Я уж не говорю о сексе, наркотиках и рок-н-ролле. Любители двух музыкальных направлений в спущенных подтяжках и в черных бутсах режут друг друга по идейным соображениям... У художников почему-то такого нет. Никогда не слышал, чтобы любители Клода Моне ходили махаться с поклонниками Лотрека, не насаживали картины на головы и не кричали: «Гоген – чем-пи-он!». Определенно, живописцы молодцы. Тихие, вежливые люди в беретах. За них и буду болеть. А за музыкантов не буду. Они еще хуже хоккеистов. Кстати, многие, я слышал, сейчас даже радуются, что юноша Воробьев на «Евровидении» опарафинился. Противный, говорят, мальчик. Ну его.
